En la habitación "Shackelton", se hospeda Miguel Ángel Gara

Miguel Ángel Gara nació en Madrid más o menos un año después de que el hombre llegara a la luna lo que no significa nada pero queda bien. Ha publicado poemas en publicaciones y revistas literarias de España y Latinoamérica y es el responsable de poesía de la revista Literaturas.com, donde edita el suplemento Pata de gallo. También aparece en algunas antologías y recopilaciones en papel e Internet. Hizo unos cuantos guiones de cine y limpia poco a poco unos cajones que amenazan con desbordar de papeles. Ha publicado los poemarios El libro de Sara, Luz previa a la luz (Premio ciudad de Badajoz 2006) y el libro de aforismos Gérmenes y momentos, está en proceso de publicar su cuarto libro El desierto de agua. En sus cada vez menos ratos libres se le puede encontrar en el bar con los amigos.

"El libro de Sara" (Fragmento)

Frecuentamos las esquinas donde nos sentíamos seguros.

Un reino necesario como el humo que envuelve las plazas antiguas.

Había ocasos que corrían por las avenidas preñadas de lluvia frente a la taquilla repentina de un cine.

Estuviste conmigo transitando las calles que no acaban, compartiste su melancolía.

Y una multitud de personas alborotadas por la presencia de la fama aullaba sin consuelo.

Mientras, tu barba buscaba el refugio de mi boca como un pequeño mamífero.

Eran esos momentos en los que un encendedor realiza una pausa.

Su chasquido mostraba la satisfacción de objeto útil, la seguridad que ofrecen los cuerpos que derivan de una luz que se puede palpar.

La despedida era un suspiro de lanzas enfrente del jardín.

“Luz previa a la luz” (Fragmento)

En el principio fue el dolor, acto de cal viva, guillotina de aire en el centro que aún late.

En el final será el dolor, ademán de acabar en la salida para determinar lo ya sentido.

Entre tanto, los actos, voluntad de volver a la rueda que extiende sus radios despedidos.

Luz previa a la luz se abren los ojos.

Y el dolor es tan grande como el cielo.

Las ruinas circulares

          El

        agua

                               era

                    sed.

          Ella

era

                    agua.

La punta de la lengua

Te dices que miraste a los cielos esa noche,

una vez en las horas temibles entre el vino y el alba

oscura que sería -¿o era licor fuerte?-

tu sensación de ausencia,

que miraste hacia arriba, te dices, que el techo declinaba

y pensaste si faltaba lo otro, detrás, una columna,

o un momento antes, porvenir reunido de una vez en la mancha

del techo, te dices, era algo,

al cielo prisionero, en caída de tus ojos ya sin alas,

lo viste,

y después -te dices- lo olvidaste.

Gérmenes y momentos (Fragmento)

 Huir es no poder irse

El hielo es agua intransigente.

Resaca: movimiento de retroceso del alcohol

tras llegar a la orilla de la noche.

Vive como si mañana fueras a nacer.

Para un pez el fuego es incomprensible.

Llena tu copa de sed.

Nadie se suicida en un cohete.

La acumulación produce miseria.

El sol nos da la sombra

Relámpago de pereza.

El noventa y nueve por ciento de la realidad es invisible.